我隔著一個世紀的門檻讀她。她的文字如青春般馥郁芳香，可剝開后，卻發現布滿了傷痕。她的文字如晚秋凋零的花，或許也稱之為殘枝敗葉，在飛舞著灰塵的黑暗走廊上盛開。
——題記
夜上海，紙醉金迷，曖昧的胭脂紅，一如她精致旗袍上綻放的放肆玫瑰。她描上一支彎彎的黛眉，輕抿薄唇，帶著一身傲氣行走在那個荒蕪的時代。繼而宛然一笑，眉梢眼角是說不盡的風韻。著上一襲織錦旗袍，做一個平平淡淡的女子，以絕佳的才情，為無數世人寫下挽歌。話里幾分真誠，幾分戲弄，終究是無人能懂，她便攜著一個時代的悲涼，匆匆退場。
她是個傳奇。她的文字，細膩華麗，卻帶著與生俱來的傲骨和冷淡。“執子之手，與子偕老是最荒涼的句子，因為牽手之后是永久的放手。”愛玲這樣說。一季繁華，一生荒涼。張愛玲畫著精致的妝，卻異常悲涼，低眉抬眸間隨口詠出的句子，不鋒芒畢露，卻挑明世間冷暖，字字撥人心弦。一針見血，就如她的性子一般。
她出身名門，卻高呼自己是小市民。她悲天憫人，卻冷漠無情，不在意他人半分。她通曉世俗，卻我行我素，自持清高。她細細與讀者談天，卻總隔著一張薄薄的書箋，讓人無法窺探她的內心，看不透她。或許她自己都看不透，張愛玲是個怎樣的人？
矛盾？的確。或許從某種意義上來說，我和她，很像。
愛上張愛玲，似乎是為了某句話，從此便覆水難收再難自拔。依稀記得，偶爾翻到一本《張愛玲語錄》，暗緋色的書皮上積了薄薄的一層灰，用手掃掃，便露出四邊仔細描的細細花紋。翻開扉頁，黃褐色的紙頁上，短短淺淺的一句話：生命是一襲華美的袍，爬滿了虱子。我不禁啞然失笑，這人竟能洞察到蕓蕓眾生背后空洞的悲哀倉惶，大聲指責‘生命’的不是。這倒讓我新奇不已——畢竟歌頌生命至上這種文章，那些迂腐的老夫子早就寫了無數遍。
她的文字是傷痕，刻在心尖上的傷痕。在某個靜謐的深夜，傷口撕裂開來，大片大片的血液涌出，絢麗的紅，與記憶中那個黑暗的時代格格不入，在血液凝固后，露出的是眉心一點朱砂。她的文字是雕花的籠，是素宣上一點墨痕，是終生逃不開的宿命。此事，是緣是劫，自是我該受的，怨不得旁人。
瞬間都歸于波瀾不驚的一片朦朧里，把時間輾轉，輾轉便是流年。張愛玲，拂了拂肩上雪青絲絨披肩，扯起嘴角，月下的她，斂了眉眼，衣領上織金的花紋溢滿了銀色光輝。她的笑劃碎那片為誰而完整的蔚藍，樹梢的花穗子剪了一地陽光碎片，匯成誰記憶中最皓大的溫柔。她的美，像老舊的棉衣梅紅里子上，毛絨線的一圈細碎的光暈，舉手投足間，幾分說不清道不明的韻味。一片韶光，過目難忘，低頭不語，欠思量，終抵不過流年葬。愛玲伸手折一枝海棠，海棠怕被人窺了心思，舍了一身淡香。她的手指輕輕摩擦杯子上細細的金色花紋，眼眸深處滿是化不開的溫柔。
《流言》是我最愛的一本書，不如她其他小說的文筆生動，這本書中的文章似乎絲毫沒經過剪裁與潤色，但是讀起來，說不出的舒服。張愛玲總是輕易說出你心底最深處的觸動，卻又禁了聲，只留抹不明的微笑在上揚的嘴角。
我站在一望無際的銀河中，不哭不泣，那么多星星，沒有一顆屬于自己，卻不妨攜著韶光，帶著些許細膩的質感，悄然離場。在誰的青春中留下最濃烈的一筆，不完美，卻堅強。含了笑緩緩回頭，輕言道：“沒關系，這些日子，我與她一起走過。”
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