沒有夢想的未來就像一盆散沙，就好比沒有夢想的人就像一個死人。去喚醒一個渾渾噩噩的荒人，用再激烈的言辭都不過分，而面對一個已然麻木的廢人，哪怕再殘忍的現實都激不起他內心的一層微波。
我們躲在自己小小的被窩里，可憐地望著外面的世界，我們微茫得幾乎什么都不是，只有空氣里不斷增多的二氧化碳證明你還活著。有人用這世上最堅硬的脊梁扛起一片天，而有人卻生生將它化為珊瑚礁里的一堆腐肉，孤芳自賞。不是看不到外面的世界，而是不想看到。他們不斷用一種自我催眠的方式來乞得那種近乎于吸食后的極端快感，然后內心用最大分貝咆哮著：我就是風暴中心。結果無外乎完美地蒙蔽自己甚至蒙蔽別人。實則，潮落后的微波掠起便足以將他們自以為是的存在的意義毀尸滅跡。
沒錯，我就是“他們”……
時間的洪荒依舊會馬不停蹄地向前趕，于它來說，他們的離去就像抖落幾顆灰塵，不痛不癢，不悲不喜，甚至有些刺鼻。如若誰還指望眾人能駐足回望，奉上一場轟轟烈烈的祭奠，然后風光厚葬，悼念他一生的庸碌腐化，那可真是傻得可憐，蠢得可悲。
我們沒有上古彭祖得八千歲春秋之壽，見證不了海枯石爛滄海桑田的浪漫。我們不過是僥幸茍延殘喘八萬日夜的朝菌寒蟬，不過比那些春盛秋衰的花木多感嘆了一回人間冷暖。可在這千萬日夜里，有多少光陰荒蕪殘敗也只有枯死在窗外的花木和沉睡在體內懦弱的靈魂算得清。
沒有動力的日子讓他們害怕，于是便更加沒有動力，每當他們又在扯這些矯情的借口來粉飾內心的墮落，就像親手甩自己一個又一個清脆響亮的耳光，左手留下的鮮紅指印，右手來撫平。
然后，沒有然后……
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